nona infanzia

ho vissuto la mia nona infanzia

al limitare dei bastioni di Precotto.
Durava quattro anni questo tempo

di eterno campo giochi-parco profughi,

filo spinato e altalene e bulloni.

Tempo di illusioni, luna rotta,

bruciature nel tessuto-firmamento.

Smisurato tempo di pianura russa

chilometri di falso movimento.

Un paesaggio bianco di macerie e cubi,

nuvole lente: dolci lamantini a mollo.

Sono andata spensierata incontro agli alberi

osservando le stagioni e il loro crollo.

Francesca Genti